Ao Acaso

"No seu pequeno mundo,

Das cavernas, oriundo,

Os sinos são de alumínio

Ecoando em seu domínio,

Tocando cotidianamente...

É rainha falida e destronada,

Perdida, enfim encontrada,

Em seu castelo tão precário,

Constante santuário,

Com torres de louça suja...

A atmosfera é caótica,

Real distorção ótica:

Desordem... Desordem... Desordem...

Vaza os próprios olhos enquanto todos dormem,

Arranca-os da órbita com as mãos e os atira,

Em seu metro quadrado gira...

Feitos as ondas em vai e vem, perde-se e gira...

No seu universo oco há uma ilha,

Com uma única trilha,

E é lá que mora a perdida,

Para lá correu fugida...

Dois passos e chega ao outro lado -

Pensamento alado...

"- É deserta!" - diriam os tolos,

Falta-lhes na caixa miolos...

Mas ela pode ver dançando Palmeiras,

Um arco-íris nas Corredeiras,

O Sol que nasce e sua luz dura quanto puder

- Até para o Sol há anoitecer...

Vê a Lua arrastando um manto negro,

Cobrindo o mundinho egro,

Sempre é tão noite e menos dia,

Desditosa fotofobia,

Pois a imensidão não é azul, é negra

Junta sacos de papel branco,

Da cor do que é mais franco,

Migalhas que sobraram do pão

Antes afogadas na sopa rala do caldeirão

Que não alimenta - só engana a fome...

Recorta, costura ao meio e faz um caderno,

Costurando também a entrada do próprio inferno,

Finge escrever poesias,

Garimpando nas tristezas, alegrias...

Mas suas linhas são enigmas,

Sânie fluindo dos estigmas,

Que satisfazem seu vazio...

São segredos e mistérios que se perderão no tempo,

Da caprichosa vida mero passatempo,

Nunca entenderão, muito menos decifrarão...

Sem esperança de absolvição,

Criou muralhas altas com jornais velhos,

Flagelando-se com relhos,

Para esconder-se de si mesma...

O pico mais alto da montanha de louça,

Não importa se usada toda a força,

É o mais alto que chegará,

Pois que seja lá o que virá,

Seus sonhos têm asas, mas voam no raso,

Rumando em direção ao acaso,

E acabam abocanhados pelo Devorador...

Mundinho pequenino...

Infértil ovarino...

Os lençóis esvoaçam alvos no varal,

Esticado no meio do quintal:

São almas imaculadas voando livres...

Na rotina grande acontecimento,

É todo seu divertimento,

Entre um e outro gole,

Esquecida por sua prole,

No cálice que também tem asa,

A bebida escura também é amarga,

Mas adoça no final...

Deixa o corpo bem atento

Para o vício alimento

Que dissolve as frustrações,

Juntamente com os pulmões,

Como a fumaça no ar...

Olha o relógio sem ponteiros:

Foram dizimados seus cavaleiros,

Então cola ali borboletas e passarinhos,

Para que ali façam ninhos,

O tempo voa então por que contá-lo?

Ocupa apenas os espaços...

O Espaço é a lixeira que recebe

De boca aberta tudo o que não serve...

O coração é antiga cristaleira,

Coberta com tanta poeira,

Onde está guardado para eternidade,

(mas não para a posteridade)

O que nunca vai usar, talvez por não servir pra nada...

Sua alma escapa pouco a pouco,

Sorrateira feito um Leopardo solto,

Na ponta do cigarro que arde,

Depois já será tarde:

Não é mais ardente que o Inferno interior...

Lavou seus pecados na água da pia,

Olhou todos eles e em escárnio, ria...

Ouviu os ecos das vozes do além,

Riu de todas elas também,

Indiferente, pois seu pequeno mundo ruía..."

Ao Acaso de Shimada Coelho é licenciado sob uma Licença Creative Commons Atribuição-Uso não-comercial-Vedada a criação de obras derivadas 3.0 Unported.