Expirado

Mais uma vez, eu me sinto 'apagando' novamente...

Lentamente...

Já faz alguns dias...

Tudo o que tinha para me apegar era a Arte...

A Inspiração ameaça dar-me ás costas:

Acontece ás vezes... Faz parte...

Há o período para fluir...

Há o período para se fechar...

Mas, a Inspiração não tem como permanecer...

Se não se enxerga mais encanto,

Se não há em que se inspirar,

Se não há mais motivos para o canto,

Muito menos para respirar...

O poeta, então, começa a esmaecer...

A Inspiração não falará mais...

Porque não haverá mais frequência

Impossibilitando a comunicação:

Telepática!

Fica a sensação intensa de 'nunca'... 'Jamais'...

Fica a incapacidade da eloquência...

Esvazia-se mente... Alma... Coração:

Abate- se pragmática...

Um poeta não se auto destrói

Nem sofre de imenso vazio...

Um poeta possuí uma clareza que corrói...

É tão repleto - constante vulcão em erupção -

Cada véu que cai é corda bamba

Deixando- o não há um passo:

Há um fio...

Como panela de pressão que expele a tampa,

Como eterno Universo em expansão...

Vinho para aquecer do frio do inverno

Pois, já basta o frio da Morte que se aproxima...

Barbitúricos - veneno legalizado -

Para quem sabe cair em um sono eterno....

Quem sabe depois haverá deixado um legado...

E tudo será apenas apenas a banal sina...

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